Un bouquet
de viol de martins pêcheurs
Pour qui sonne l'heure du cri primal
En un silence morbide
Et de crier : - Papa ! Jusqu'à danser parmi les loups
Qui hululent à l'amour
Sous une lune pleine de clés qui n'ouvrent que sur elle
Alors il geint de toute son atmosphère
Comme un canal perdu entre la mort
Et l'en[] de rage mais,
Mais il ne change pas !
Parle-t-on de K ?
Arrêtons-nous là ?
Aucune métamorphose !
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